Раздвижные двери в глубине гостиной некогда вели в столовую. Столовую переделали в спальню, но двери остались прежними. Сейчас они были плотно задвинуты.

Джо Петтигрю застыл, глядя на двери. Рука нервно приглаживала редеющие волосы на макушке. Долгое время его лицо казалось совершенно бесстрастным, затем уголки губ растянула легкая ухмылка. Джо запер за собой дверь и подошел к дивану. Лед на дне высоких полосатых стаканов не успел растаять, ледяные кубики плавали в стеклянной чаше рядом с незакупоренной бутылкой виски, один из окурков в пепельнице еще чадил.

Джо тихо присел в углу дивана и посмотрел на часы. Казалось, что с его встречи с профессором Бинго прошла вечность. Если бы он мог вспомнить точное время! Двадцать минут одиннадцатого? Куда он спешит? Не лучше ли подождать, убедиться, проверить? Лучше? Он и забыл, когда делал как лучше. Во всяком случае, с тех пор, как встретил Глэдис.

Джо Петтигрю вытащил из кармана пистолет, положил на столик перед собой и некоторое время смотрел на него, рассеянно слушая бормотание радиоприемника. Затем уверенным, почти изящным движением снял пистолет с предохранителя, откинулся на спинку дивана и приготовился ждать. И пока он ждал, его мозг пытался вспомнить. Джо слышал звуки, доносившиеся из-за задвинутых створок, но не осознавал их – отчасти из-за радио, отчасти из-за того, что мозг был занят воспоминаниями.


Когда створки начали разъезжаться, Джо Петтигрю поднял пистолет и положил его на колено, не глядя на дверь.

Когда щель расширилась настолько, чтобы в нее мог втиснуться человек, в проеме показалась мужская фигура. Пальцы Портера Грина судорожно цеплялись за притолоку. Его качало, как пьяного. Однако он не был пьян. Выпученные глаза, глуповатая ухмылка на губах, пот на лице и на бледном, заплывшем жиром животе. Портер Грин был бос и обнажен до пояса, мокрые волосы стояли торчком. Если бы Джо Петтигрю поднял глаза, то увидел бы на лице Портера Грина кое-что еще, но Джо неотрывно смотрел на ковер, сжимая пистолет на колене и никуда не целясь.

Портер Грин глубоко вдохнул и с шумом выпустил воздух из легких. Отпустив притолоку, нетвердой походкой шагнул в комнату, ища глазами бутылку на столике напротив дивана, где сидел Джо Петтигрю. Глаза нашли бутылку, и Портер Грин потянулся к ней, не удосужившись подойти ближе к дивану. Раздался скрежет бутылки по стеклянной столешнице. И даже тогда Джо Петтигрю не поднял глаз. Внезапно угрюмое лицо Джо исказила болезненная гримаса.

Волосатая рука, схватившая бутылку, исчезла из поля зрения. Раздавшееся бульканье перекрыло даже бормотание радиоприемника.

– Сука! – процедил Портер Грин сквозь зубы, в голосе слышался тошный ужас и отвращение. – Мерзкая вонючая сука!

Джо Петтигрю приготовился. Между диваном и столиком хватит места, чтобы встать. Он поднялся с дивана, сжал пистолет и медленно, очень медленно поднял глаза.

Он увидел обнаженную плоть над поясом брюк, пот блестел над пупком. Взгляд скользнул правее, к ребрам. Рука сжала рукоятку пистолета. Сердце расположено выше, чем думают люди. Джо это знал – знало и дуло. Оно целилось прямо в сердце, и спокойно, почти равнодушно Джо нажал на курок.

Звук был громче радиоприемника – особый, не похожий ни на что звук. Он оглушал, дарил ощущение власти. Когда стреляешь редко, к этому чувству трудно привыкнуть. Бездушный инструмент смерти в твоей руке оживает и становится юрким, словно ящерица.

Застреленные падают по-разному. Портер Грин упал набок, неловко подогнув колено. Упал лениво, словно без костей, словно его колени умели гнуться в разные стороны. Джо Петтигрю вспомнил сцену из водевиля, который смотрел давно, когда сам подвизался на сцене. Высокий гибкий герой и героиня валяли дурака, и вдруг юноша начинал медленно заваливаться набок, выгибая тело, словно обруч, пока внезапно не падал. Казалось, что он тает, расплывается по сцене. Герой проделывал свой трюк целых шесть раз. В первый раз зрители находили его падение забавным, во второй гадали, как ему это удается. На четвертый раз женщины в зале начинали визжать, прося прекратить это издевательство, а к концу действия впечатлительные зрители не находили себе места от тревоги – таким нечеловеческим и неестественным выглядело падение героя.

Джо Петтигрю вернулся из забытья. Туда, где на полу, головой на ковре, лежал его жилец. Крови почти не было. Джо Петтигрю впервые взглянул Портеру Грину в лицо и увидел глубокие рваные царапины, нанесенные длинными и острыми коготками взбешенной женщины. Джо Петтигрю открыл рот и взвыл, как раненый зверь.


Джо Петтигрю почти не слышал собственного вопля, словно кричали в соседнем доме. Приглушенный, яростный вой, казалось, не имел с ним ничего общего. Возможно, рассуждал Джо, звук исходит не от меня. Скрип шин автомобиля, не вписавшегося в поворот. Вопль обреченной души, несущейся в ад. Казалось, Джо утратил чувствительность. Он словно по воздуху обогнул стол и труп Портера Грина. Однако его передвижения были подчинены цели. Джо запер дверь на задвижку. Опустил оконные шпингалеты. Выключил радиоприемник. Больше никакого бум-бум-бум. Молчание, словно бездонный космос, окутало его длинным белым саваном.

Раздвинув двери, Джо Петтигрю вошел в спальню Портера Грина. Давным-давно, когда юный, знойный и пыльный Лос-Анджелес был придатком пустыни, шелестящих эвкалиптов и мощных пальм, здесь обедали. Сегодня о столовой напоминал только встроенный в проем между северными окнами буфет. За резными дверцами буфета лежали книги, немного, – Портер Грин книгочеем не был. У восточной стены стояла кровать, за ней были комната для завтрака и кухня.

На кровати царил кавардак, там лежало что-то еще, но Джо был не в настроении смотреть, что именно. За кроватью раньше тоже была раздвижная дверь, но ее давно заменили на обычную с задвижкой. Джо казалось, что он видит скопившуюся в дверных щелях пыль. Дверью пользовались редко, но главное – задвижка была заперта.

Джо Петтигрю прошел по коридору под лестницей, который связывал части дома и вел к ванной, бывшей некогда комнатой для вышивания. Открыл дверцу встроенного гардероба под лестницей, включил свет. Ничего интересного: пара чемоданов, на вешалках – пиджаки, пальто и плащ, грязные белые туфли в углу. Джо выключил свет, закрыл дверцу и заглянул в просторную ванную со старомодным фаянсом. Избегая зеркала – разговор с Джозефом не входил в его планы, – он подошел к открытому окну. Главное – ничего не упустить, любая мелочь может оказаться решающей. Тюль на окне трепетал от ветра. Джо опустил оконные шпингалеты. Вторую дверь в ванной давно заложили, заклеив поверху водонепроницаемыми обоями – такими же, как в коридоре.

Оставался чулан, где валялись отжившая свое мебель и прочее барахло, даже письменный стол с крышкой из светлого дуба – отвратительный, но любимый обывателями цвет. Джо не помнил, чтобы когда-нибудь сидел за ним, чтобы когда-нибудь заходил в чулан.

Вернувшись в ванную, Джо встал перед зеркалом. Разговаривать не хотелось, но Джозеф мог вспомнить то, что Джо упустил. Он поднял глаза, встретив в ответ острый неприязненный взгляд.

– Радио, – буркнул Джозеф. – Зря ты его выключил. Мог бы просто сделать потише.

– Пожалуй, ты прав, – не стал спорил Джо. – А еще пистолет. Но про него я помню.

Джо похлопал себя по карману.

– А окна в спальне? – В голосе Джозефа сквозило почти презрение. – Еще ты хотел взглянуть на Глэдис.

– Окна в спальне, – повторил Джо и запнулся. – Я не хочу смотреть на Глэдис. Она умерла. Сама виновата. Хватит с меня ее дружка.

– Доигралась? Нарвалась не на того парня? – с прохладцей поинтересовался Джозеф. – Похоже, ты не слишком удивлен.

– Сам не знаю. Никогда не думал, что сумею. Кажется, я увяз по самые уши. Я не собирался в него стрелять.

Джозеф пристально посмотрел на Джо:

– Выходит, профессор Бинго старался зря?

– Прощай, Джозеф, – сказал Джо Петтигрю.

– Что значит «прощай»? – вскинулся Джозеф.

– Ничего, – ответил Джо Петтигрю и вышел из ванной.

Он обошел кровать, тщательно запер окна, пересилив себя, взглянул на Глэдис – и тут же об этом пожалел. Постель была настоящим полем битвы, изувеченное сине-багровое лицо Глэдис выглядело ужасно. Из одежды на ней осталось несколько клочков ткани. Всего несколько клочков.

Джо поперхнулся, рот наполнила горечь. Он выскочил из спальни и прислонился спиной к двери, не забывая, однако, про отпечатки.

– Включить радио, но негромко, – сказал он вслух в тишине, когда тошнота отступила. – Вложить пистолет ему в руку. И зачем я в это ввязался? – Глаза остановились на двери в коридор. – Позвоню сверху. Времени хватит.

С тяжким вздохом Джо принялся за дело. Но когда пришло время вложить пистолет в руку Портера Грина, он понял, что не может смотреть ему в лицо. Ему казалось – он был уверен, – что открытые глаза трупа наблюдают за ним, но он был неспособен встретиться с ними взглядом. Он чувствовал, что Портер Грин простил бы его и что он не в обиде за то, что Джо его застрелил. Все случилось быстро и гладко, а останься Портер Грин в живых, власти не стали бы церемониться с убийцей.

Другое заставляло его испытывать стыд. Не то, что Портер Грин увел у него жену. Какая глупость, он потерял ее давно, много лет назад. Джо заставляли сгорать со стыда кровавые царапины на лице Портера Грина. С ними он наконец-то стал похож на человека, перестал выглядеть болваном. Даже мертвый. Тип вроде Портера Грина – самоуверенный пройдоха и бабник – не стал бы драться с никчемной потаскухой Глэдис.

Джо Петтигрю давно уже не обольщался относительно своей мужской силы и привлекательности, но еще ни одна женщина не оставляла на его физиономии таких отметин.